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« Nous sommes tous des voleurs. Mais au bout du compte, nous serons seulement jugés sur deux choses : qui nous avons choisi de dévaliser et qu’en avons nous fait » -Martha Graham-

mardi 9 avril 2013

"Pire M., Il est mort de dégoût !"

      Beaucoup ont critiqué l'histoire, d'autres les acteurs, d'autres disent que ça donne une image fausse de l'Algérie etc. et je regarde encore !
Le jeu de Biyouna est excellent, touchant. La musique aussi obsédante et désespérante que leur douleur.
Le texte "Pire ! Il est mort de dégoût" encore plus efficace que n'importe quel miroir.
Moi je lui ressers un verre à Biyouna, même un double et je lui demande de jouer encore comme ça longtemps !





À temps trop perdu ...

   Ce texte n'a pas de réel sujet, il ne présente même pas qui le justifie, ces "peintres et artistes associés" ici par on ne sait quel hasard.
Il y a là ...Une peinture pleine de rêves qui ne peut exister car déjà en mille-morceaux (Vittorio Zecchin), les lignes sont dures et le geste implacable (John Brack).
Il y a aussi ...beaucoup moins de "Cent ans de solitude" mais quand même le temps qui fait des ronds et tournoie sur une musique qui s'essouffle, musique qui le guide, le désarme et le foudroie (Chavela Vargas).





Vittorio Zecchin, "Stars"
  
John Brack, The Bar (1954)


vendredi 17 août 2012

L'univers de mon bureau fourmille de vide et ...

Je me questionne sérieusement sur l'avenir de ce blog, les quelques efforts que je lui ai consacré ne veulent être réduits à néant.
Il paraît que je vais avoir du temps dans les jours qui viennent ...
Beaucoup de choses se sont produites, plusieurs découvertes, mineures, majeures, des changements ...
Je n'aime plus écrire ... plus beaucoup
Essayer de s'y mettre, de se remettre d'un période d'inactivité intellectuelle assassine.
Tempus edax rerum ... mais ce temps qui prédit tout !

À tout de suite ...


lundi 22 août 2011

L'art, l'amour et la manière




Ce livre m'a replongée dans de lointains souvenirs ...

    Bien qu'il soit très fleur bleue et que l'écriture laisse à désirer on reste rivé à ce parcours hors du commun.
Entre Konya et le Massachusets, deux histoires se racontent à deux époques différentes, elles ont en commun l'amour qui transforme et qui fait prendre un chemin inattendu. Celui qu'on attend toute sa vie, qui vous illumine et vous transporte, celui qui vous blesse aussi ...
Rumi et Shams, Rumi et les derviches, la poésie de Rumi, la musique de Rumi, Rumi chanté, Rumi célébré ... je ne m'en lasse pas!

Quatrains

Allons, aujourd'hui, j'irai ivre,
Me faire d'un crâne une coupe et un calice
J'erre aujourd'hui ivre par cette ville ;
Je cherche un sage pour le rendre fou.

Notre ivresse ne provient pas du vin vermeil,
Et ce vin n'existe que dans la coupe de mon imagination.
Tu es venu pour répandre mon vin ?
Mais le vin dont je m'enivre est invisible.

Quand je m'embrase du feu de mon essence
Je voudrais t'oublier un instant.
J'ai une âme qui enivre la raison,
Viens dans ma coupe, je te boirai toi-même.

O jour, lève-toi ! Des atomes dansent.
Les âmes, éperdues d'extase, dansent.
La voûte céleste, à cause de cet Etre,danse,
A l'oreille je te dirai où l'entraîne cette danse.

Nous avons appris à l'ami ( ...) à boire le vin.
Nous possédons le feu de l'amour qui brûle l'amour même.
Depuis l'éternité le temps ne nous a pas vus dormir,
Pendant toutes ces nuits que nous avons changé en jour.

Je ne suis pas moi-même, tu n'es pas toi, tu n'es pas moi ;
Et cependant, je suis moi, tu es toi et tu es moi.
L'état où tu m'a mis est tel, ô idole de Khotan
Que je ne sais si je suis toi, ou si tu es moi.

J'étais un homme pieux, tu as fait de moi un chanteur
Un pilier de cabaret toujours assoiffé de vin.
J'étais assis gravement sur mon tapis de prière,
Tu as fait de moi la risée des enfants du quartier.

Nous le nommons tantôt le vin, et tantôt la coupe,
Tantôt l'or, ou bien l'argent brut.
Tantôt l'appât, tantôt le gibier, tantôt le piège.
Mais pourquoi toutes ces métaphores ? Pourquoi ne pas dire son nom ?

O âme du monde, j'ai perdu et l'âme et le monde,
O ma lune, j'ai perdu et la terre et le ciel.
Ne mets pas la coupe dans ma main, porte la à ma bouche,
Car enivré de toi, j'ai perdu le chemin de ma bouche

Tu n'es pas fait d'eau et de terre,
Tu es hors de ce monde errant, ce monde d'eau et d'argile.
Le corps est un ruisseau, l'âme l'eau de Jouvence qui y coule...
Là où tu te trouves, tu ne te soucies ni de l'un, ni de l'autre.

Je suis cette âme unique qui possède cent mille corps.
Mais que faire ? J'ai la bouche scellée!
J'ai vu une multitude d'homme qui tous n'étaient que moi-même :
Mais entre tous, je n'ai pas vu celui-là même que je suis.

Tu es l'âme et le monde ; le monde est heureux avec toi.
Si même tu me blesses, si cette blessure provient de ta dent, ô douceur
La poussière de ta main est l'or de l'alchimie,
Celui qui n'est pas bon, le devient avec toi.

Ta perfection m'a appris ce qu'était l'amour,
Ta beauté m'a appris à rimer des odes.
Ton image danse sur l'écran du cœur,
Et cette image m'a appris à danser

Il est un désert hors de l'islam et de l'infidèle,
Au centre de cet espace habite notre amour.
Quand l'amitié y arrive, il y pose sa tête ;
Car en ce lieu il n'y a point d'islam et d'infidèle, ni même de lieu.

La nuit dit : «Je suis le compagnon des buveurs,
Je suis l'âme de ceux qui ont le coeur brûlé,
Et pour ceux à qui le destin n'a pas accordé l'amour,
Je suis chaque nuit l'ange de la mort. »

Tu es partie : ton départ m'arrache des larmes de sang,
Mon angoisse toujours accrue accroît mes larmes.
Tu n'es pas partie seule, mes yeux sont partis avec toi :
Puisque je n'ai plus d'yeux, comment verser des larmes ?

Nous qui, sans coupe et sans vin, sommes contents,
Nous qui, honnis ou louangés, sommes contents.
« A quoi aboutirez-vous» nous demande-t-on;
A nous qui, sans aboutir à rien, sommes contents.

Bien que je ne sois pas beau, j'aime la beauté.
Je ne puis être du vin, cependant, je suis ivre de vin.
Je ne suis pas un homme pieux, soit.
Du moins je suis de ceux qui s'enivrent à la taverne.

Quel jour est donc celui-ci ? L'éclat du soleil est double.
Un écho de la voûte céleste se fait entendre sur terre.
Aujourd'hui ne ressemble pas aux autres jours,
O amoureux sans espoir ; bonne nouvelle, votre temps est venu !

Il n'existe dans l'amour ni sublime, ni bassesse,
Ni sottise, ni esprit.
Ni hafiz, ni cheikh, ni derviche;
Il faut être vaurien, cynique, débauché.

Que peut faire un amoureux sinon s'humilier ?
A quoi passerait-il ses nuits, sinon à rôder dans le quartier de l'Aimée ?
Ne t'étonne pas s'il baise tes cheveux bouclés ;
Que peut faire un fou, sinon mordre ses chaînes ?

Sache que ton âme ressemble à une caverne,
Dans laquelle il y a un étrange bazar.
Chacun a sa Bien-aimée et agit comme il lui plaira,
Mais cette Bien-aimée est mystérieuse et étrange !

Notre corps pétri de terre est la lumière des cieux.
Les anges sont jaloux de notre pénétration.
Tantôt notre pureté rend jaloux les esprits célestes,
Tantôt les démons s'enfuient loin de notre impureté.

Autrefois, nous étions des enfants, puis nous fumes maîtres
Autrefois nous étions heureux de voir des visages amis.
Écoute la fin de notre aventure :
Nous sommes devenus pareils aux nuages, pareils au vent.

Tous les atomes qui se trouvent dans l'air, et dans le désert,
Sache bien qu'ils sont épris comme nous.
Et que chaque atome, heureux ou malheureux,
Est étourdi par Ie Soleil de l'âme inconditionnée.

Je suis l'Océan tout entier, non pas une goutte !
Je ne suis pas un orgueilleux aux faux regards.
Chaque atome à qui je parle en mon muet langage,
S'exclame sans tarder: « Je ne suis pas un atome! »

La bien-aimée est devenue pareille au soleil,
L'amoureux, tel un atome, se met à danser.
Lorsque tremblote la brise du printemps d'amour,
Chaque branche qui a quelque feuille se met à danser.

La bien-aimée murmurait des paroles indistinctes,
Ma raison s'est égarée ; il ne m'en est rien resté !
Mon Dieu ! elle devait prononcer une incantation,
Car la trace est gravée dans mon coeur de pierre.

Tu me dis que je suis fou et extravagant.
C'est toi qui est folle de chercher la raison dans un fou.
Tu trouves que je suis imprudent et inflexible,
C'est la sphère elle-même qui est inflexible.

Dès que }'entendis le mot amour,
J'ai usé mes yeux, mon âme et mon coeur sur son chemin.
Je me suis dit que, bien que l'amant et l'aimée soient deux,
En vérité ils ne sont qu'un et je devais y voir double.

Je suis ivre de toi... non de vin, ni d'opium,
Je suis fou, ne cherche pas la raison chez un fou.
De mon âme débordante naissent mille fleuves,
De ma danse tournoyante, le monde est étourdi.

En voyant mon teint jauni, cette idole célèbre,
M'a dit: « N'espère plus que je sois à toi»
«Tu as été mon amant pendant cent lunes
Maintenant tu as la couleur de l'automne, moi je garde celle du printemps»

En souvenir de ta lèvre, je baise le rubis de ma bague ;
N'ayant pas celle-là, je baise celui-ci.
Ne pouvant atteindre ton ciel,
Je me prosterne et je baise la terre.

Pourquoi rôdes-tu dans le quartier de ton imagination,
Que laves-tu avec les larmes de sang de ton coeur ?
De la tête jusqu'aux pieds tu es le Vrai ;
Que cherches-tu, ô ignorant de toi-même ?

Ne dis pas : « La nuit» Notre jour n'a pas de nuit ;
Dans la secte de l'amour, il n'est d'autre secte que l'amour.
L'amour est un océan sans fond, ni rive ;
Bien des hommes s'y noient sans plaintes et sans lamentations.

L'amour est un grand bien qui produit de grands maux.
L'amoureux ne doit pas éviter ces maux.
Dans l'amour, le vaillant c'est celui
Qui lorsque l' arnour l'attaque, capitule.

Qui est plus malheureux qu'un amant désespéré ?
II n'y a point de remède au mal d'amour.
Ni l'avarice, ni l'hypocrisie ne guérissent le chagrin d'amour;
Dans le véritable amour n'existent ni fidélité ni cruauté

.On a pétri l'argile de l'homme avec la rosée d'amour,
Et mille troubles, mille désordres naissent dans le monde.
Les mille lancettes de l'amour ont piqué les veines de l'âme
Pour y prendre une goutte; et cette goutte s'appelle : le coeur.

Puisque ton amour réside dans l'essence du ciel,
La discorde et la querelle envahiront jusqu'au trône,
Le monde est devenu une âme en tous sens ouverte,
Et ton amour pénètre cette âme d'en haut.

La nuit vient de passer... mon ivresse continue.
Sous ton empire, je m'occupe de mes propres affaires.
Je suis à la fois l'amant et l'aimé.
Je suis à la fois le bouquet, le rossignol et la rose de moi-même.

Le rossignol est venu au jardin, les corbeaux se sont enfuis ;
Allons au jardin ensemble, ô flambeau de mes yeux.
Comme le lys et la rose, épanouissons-nous dans l'extase ;
Comme l'eau qui court, courons de jardin en jardin.

samedi 25 juin 2011

Tigran on Tuesday ...

Un beau cadeau que m'a fait là mon ami mélomane Hakim :)
Tigran un merveilleux pianiste Arménien !
Son jeu est comme une histoire qui se déroule, l'eau d'un ruisseau qui serpente doucement vers quelque chose de plus grand. Il vous emporte loin (du Gesù), comme l'a fait Yan Tiersen au club Soda ou encore comme le fera Anouar Brahem au théâtre Jean Duceppe :)

Dans le cadre du Festival International de Jazz de Montréal le 28 Juin 2011 à 22h30
(Désolée Hakim j'irai encore sans toi :P)

Bonne écoute !


J'ai ajouté la vidéo de la soirée à la fin du post (petit suivi :) )







lundi 13 juin 2011

"Yidwen ad mhassabegh" chantait Nouara

Parce qu'elles sont toutes belles et qu'elles me donnent du courage !
Très beau reportage sur la condition féminine en Algérie réalisé par Nadia Zouaoui.
Touchant, révoltant, vrai quoi que certains en disent ...
Je me propose de le prêter à qui voudrait le voir
En vente aussi sur le site de l'ONF ou à la Cinémathèque québécoise coin St-Denis /Maisonneuve.







Bande-annonce :

dimanche 5 juin 2011